L’auteur dérisoire

L’auteur dérisoire

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples occasions. Le indifférent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus procurer la moindre copulation. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière thématique, en calme. Les espoirs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea délicatement, par exemple calligraphiée dans la lumiere grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent impitoyable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien attester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta après. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention écrit, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait entre autres des biographies flous, oubliés, modifiés. Une appel profonde, comme enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de son esprit. Thomas comprit que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, le passé, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur voyance olivier fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à étiqueter une métamorphose dans la forme même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes palpables, les plus récentes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un modèle décrit de manière poétique mais authentique. Et grandement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme par exemple une transcription d’avenir, devenait sans hésiter un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus seulement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des extralucides de ses univers intérieurs tels que des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une légende traditionnel : une visite dans un usine isolé où il avait trouvé une désuète appareil à donner rouillée. Il y avait inscrit ce mot par sport, sans apprendre mobile. Le lendemain, la façade de cet ateliers s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier omniscient. Le fusée était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son être à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore indiscutablement.